勿忘草的凋零与盛开：那个无法挽回的春天

父亲曾说，春天是花开的季节，是我和母亲降生的季节，也是一个一旦破碎便再也无法挽回的季节。

在那一天到来之前，我从未想过生活会偏离轨道。我以为自己的一生都会在平淡中度过：平庸地读书，平淡地工作，最后无声无息地老去。

可上天似乎总爱在最极致的美好里埋下伏笔。17岁那年的生日，空气里满是春天的芳香。父亲和往常一样，带着那副温文尔雅的笑脸，和母亲一起为我准备着毫无悬念的惊喜。

“都十年了，年年都这么嚷嚷，真是一点惊喜都没有。”我嘴上嫌弃着，心里却甜得像蜜。 父亲的眼睛弯成了月牙，笑着揶揄我：“嘴上这么说，笑得最欢的还不是你？”

母亲从口袋里掏出一个蓝色的小布袋，那是她专门从俄罗斯带回来的勿忘草种子。“开花的时候可美了，”母亲兴致勃勃地比划着，“咱们现在就把它种下，等花开了，那才叫惊喜。”

父亲变戏法似的捧出一个花盆，母亲转身去接水。就在我接过种子的那一刹那，大地毫无预兆地发出了沉闷的咆哮。

那是晚上十点三十五分。突如其来的剧震掀翻了小镇所有的宁静。沙石崩塌，烟尘四起。我看到的最后一个画面，是母亲被轰然落下的石块砸倒，而父亲在瞬间扑过来，死死地将我护在怀里，遮住了我的眼睛。

世界陷入了无尽的泥潭。

不知过了多久，当我从废墟的缝隙中醒来，迎接我的是冷得刺骨的月光。耳朵里满是嗡嗡的轰鸣，血腥味散落在断壁残垣之间。我自欺欺人地告诉自己这只是个噩梦，可被钢筋压死的双脚和刺骨的疼痛却在提醒我：天塌了。

我在瓦砾中拼命地挖掘，直到指甲溢血。终于，我在那堆冰冷的水泥渣里，看到了父亲那只血肉模糊的手——他依然死死捏着那个装种子的蓝色小布袋。我颤抖着取下袋子，将它贴身藏进衣服最深的口袋。

再次醒来时，我躺在医院的病床上。周围是浓得化不开的消毒水味。我安静地坐着，没有哭，也没有闹，只是看着腿上厚厚的石膏。那层石膏禁锢了我的双脚，也禁锢了我原本鲜活的一生。

几个月的时间，足以让废墟上长出荒草，也足以让我接受现实：母亲永远留在了那个春天，而救下我的父亲，下半辈子只能在轮椅上度过。

一年后的春天，花香依旧绕人。我推着轮椅，领着父亲去母亲的坟前探望。鸟儿在低鸣，花儿在摇头，一切看起来和往年没什么不同。可我知道，那种无拘无束的快乐，已经随着那场地震永远尘封了。

回到家，我翻开了父亲的日记本。我以为会看到这一年来他所有的悲恸与孤独，可翻到母亲生日的那一页，上面只有一行字：

“春天是花开的时节，涩涩和你出生的时节，无法挽回的时节。”

我摸了摸口袋里那包已经种下、正在发芽的勿忘草。原来，有些记忆和爱，即便在废墟之上，也会开出最淡雅也最深沉的花。